2008-06-05T16:18:00.000-07:00

PLEGARIAS MUTANTES

Por Maurice Echeverría

A Jessica

Al Boxeador, por supuesto

Anochecer y contracción del enano

No más; se acabó;
se me vació la sangre,
la sangre se cortó las venas.

Estoy viejo. Estoy viejo.
Y ahora me he puesto
a morder la alfombra,
y ahora pido, sin sangre, piedad.
Los ácaros piden piedad.
Piden piedad las últimas cenizas.
Los perros, hartos de esperar
que les den comida,
a la salida de los comedores
en donde otros como yo
están y se sienten tan solos,
tan lejos aunque sea
de aquel espejo, piden piedad.

Y cuando el latido haya tejido
su última araña, no vendrás,
Padre, porque súbitamente
las cosas se hicieron reales:
los clavos que me mantienen
unido a la pared noroccidental
del apartamento.

El enano,
el homúnculo,
y su manera de hundirse,
y toda esa mantequilla negra.

Al enano se le cayó la laca.

En el principio

En el principio
eran cinco o seis cuchilladas
tratando torpes de rasgar
el velo de la noche,
yo indescifrable contra las paredes
dando tumbos,
era Narciso, la nariz sangrante de Narciso,
la blanca nariz sangrante de Narciso,
era la lágrima de la estalactita otra vez
erosionando el cráneo de los pollos,
era la víscera huyendo por los corredores,
era la madre acezando sin uñas,
pues
en el principio
era yo, muerto.

Te alabamos a las doce del mediodía,
noche oscura,
que quede constancia en los cuadernos
que Dios también defeca,
que por su ano salen ángeles
de manos cortadas,
y por ello de rodillas estamos
sobre las botellas rotas,
esperando con la boca abierta
el cumshot divino.

No puedo

A Dios todo.
Es quién lame las ollas.
Es quién permite el milagro:
la ropa tendida en las azoteas.
A mí en cambio
me comen los mareros,
los tatuados del universo
me devoran. Circunstancialmente,
mis niveles de serotonina,
bajan, sin dar explicación.
Todo se pone bien negro, como estar
adentro de un sapo, cinco, nueve meses.
Mis pulmones, mi vejiga, la vesícula:
se quiebran, vasos.
Me resulta imposible
poner las paredes en su lugar.
Las sillas –ellas también–
se rehúsan a levantarse de la cama.
Por la escalera,
los ángeles se limitan a bajar:
toman flamígeros ansiolíticos,
se reúnen con sus congéneres
allá en los campos de la muerte,
se convierten en algodón,
absorben sangre,
absorben la duración humana,
absorben la noche.

Oración

Te ofrendo
estos guantes
bien sucios.

Tu Nombre Torcido
no dirá no.

Es lo único que tengo,
y el miedo.

Este miedo más eterno
que tu dedo arrugado.

Esta saliva larga otra vez.

No sé

Dios sin candados,
Dios dador de amarillos,
Dios en esta vomitadora,
Dios mancillador de los pésimos
manuscritos,
te quiero decir, te digo

(a ti, epicentro)

(a ti, sobreviviente
del SIDA)

(a ti, Capitán
Desértico)

que no sé, nunca supe,
de no saber tanto
estoy comiendo tacuazines
vivos. Vidrio. Pelos muchos.
De todo estoy comiendo.

No estoy

Bendíceme, Señor:
este hombre
no sabe
lo que es un autobús,
y parece ser que han fotografiado
su alma, estaba sobre un cable,
viendo la luna.
Todo hay que decirlo:
este hombre está ausente.
Este hombre está más cerca
del aceite que de nosotros.
Mira la tele mirando otra cosa.
No está.

No estoy (II)

Esperaré: a que termines
de golpearte la cabeza
contra lustradores,
cráneos,
suegras,
el hielo,
cafeteras,
ácaros,
Obras Completas,
trenecitos eléctricos,
culos,
y todo ese asfalto.

Sólo entonces,
podré decirte:
basta, déjalo ya,
no encontrarás el diente
por ningún sitio:
no existe.

No me quedo quieto, ni callado, tiemblo

Excelentísimo Dios:

Mi problema
es que no me quedo quieto,
ni callado,
tiemblo.

Mi problema
es que no me sale el apenas.

Mi dedo busca
un agujero,
en la noche.

Así.

Tos.

El torpe

Oh Divino,
la miel avanza
hasta los edificios concretos.
Se han plegado aún más
los niños en sus frascos.
Larvas y labios son ahora
lo mismo.

Ya no hay nada qué hacer:
todos los equilibrios se reclinan
sobre el vacío con su bastón
de malestares.

No puedo:
estos alambres,
panza gastada.

Por mi parte, me rindo.
Que otro menos torpe
resista el ultraje de los pájaros.
Los veré vaciarme los ojos, soy torpe.

Para qué luchar, si hay más:
más eternidad,
más de esta mucha
miseria, más tierra tan seca,
más perros, y esos malditos violines.

Tal es el problema

De lo que se cansa
con apenas ser pestaña.

De la región
de las grandes vísceras quietas.

Del prepucio seco de las cosas.

El problema es el cansancio,
el pálido sudar
de cada página.
Tal es el problema.

Dios, Dios,
en esta parada de bus
también te espero,
mojándome bajo la lluvia
barata.

El castillo

¡Ah Dios de los tornillos,
alabado seas!

Mírame
comer la escarcha de la refri;
mírame no parar;
mírame sólo poder
no parar.

Mírame chapalear
en la sangre de la medusa.

Y aún mostrar como loco
las cárdenas manos.

¿Cuáles manos, si aquí
hay tiernos mudos
muñones, tanteando las paredes
del castillo largo?

Venosa mirada fría
al fondo del inodoro de hueso.

Y en los hangares,
encontrarás fotos de arcanas
gillettes esmeriladas,
y poleas y óxido y asfalto viejo,
y crestería a medio derretir.

Los caballos recitan versos de Elvis.

La Corte está Ciega.

Mírame comer
la escarcha de la refri.

Nacimiento del gusano

Pido
a la gran médula de asfalto
que escuche lo que quiero decir.

Frente al espejo,
cuando me ponía el rimel oscuro,
noté que había en mi frente
un gusano, surgiendo,
parecido al gusano de las reses muertas,
pero éste estaba completito,
en cambio,
era largo muy largo,
y me llenaba por dentro,
y brotaba,
buscaba la luz,
porvenir, la lluvia.

Sé bien que unos imbéciles
(unos cuántos miles de millones de imbéciles)
se dedican a cazarlos,
por lo cuál lo puse pronto
en una cajita, y allí está,
oh, entre algodones, protegido.

Muerto, o rociado con pesticida
el hombre,
nace el gusano, en efecto.

¿Cómo en verdad?

Nadie lo sabe,
y de cualquier forma,
esa clase de preguntas
ponen al gusano nervioso.

Dios me ha dado el don último,
el don del Hígado Luminoso.
Lo cuidaré con mi sangre
si es necesario.

Declaración de fe

Yo,
que partía los espejos
con el cuchillo de la cocina,
que llevaba
gris y mortuoria
la máscara antigás
a cualquier lado,
que usé siempre
maquillaje de estricnina,
y que,
escondido en el armario,
odiaba a mi hermana,

Hoy
creo
que estar así
es suficiente.

Oración para no volverse fanático

Por favor
protégeme
del hombre
que sube
a los buses
con una biblia
en la mano.

No quiero
prender la tele
y ver prédicas
toda la noche.

No quiero
decirle a la gente
qué hacer con su fe,
con su hambre.

Es su hambre.

No deseo
formar parte
de los menos cancerosos.

Mi cáncer
tiene nombre,
y apellido.

Está allí
por una razón.

También está tratando.

Comentario, sugerencia, crítica u observación

HiperBalzac,
SupraGaudí,
MacroMozart:

Me dirijo a ti
porque ya no te veo,
en tu lago pornográfico
he tirado un páncreas silencioso
para ver si salen tus pirañas a buscarlo.

Pero no recibo respuesta,
ni me cortas con tu cuchillo.

No te hagas más el loco. No te hagas el loco.

El loco aquí soy yo.

Los fantasmas

En el principio
eras tú, etc.

Di:
¿cuántas cafeteras
habremos de llevar
a tu templo
y a tus pies,
ya siempre cortados?

¿Cuántos libros leer?
¿Cuántos aviones han
de estrellarse en selvas sin nadie?

Comparece.
Muestra tu rostro
de sidosa africana,
sal rodando de los túneles,
sal sin fin,
de los océanos rojos.

Sal porque
ya no más, porque apenas.
Porque los fantasmas,
ellos los fantasmas, ya me llaman.

Me dan como miedo.

Algo

Alabado seas.

Quiero ver la luna
de anfetamina.

Quiero lamer las cinco lenguas.

Visitar el mueble
de las palomas.

Entrar en comunión con algo,
o con la saliva de algo.

Admirar la Cerradura.

Media hora de sueño

Eres el más grande,
el Boxeador de la Esquina Celeste,
el Cabeza.

Y yo el obseso.

El obseso lee
libros de saliva,
suda, no entiende.

El obseso
camina en un pasillo lento,
y su mente es otro pasillo,
en dirección contraria.

Darán las cuatro.
Darán las cinco.
El obseso no sabe dormir.
Hace, dice, deshace, desdice,
piensa, repiensa, piensa más,
sangra todo encima.

Hasta para secarse las manos
es complicado.

Hasta para decir te amo.

Pero tú,
tú eres el más grande.

Dame media hora de sueño.

Dame lo pegajoso.

Que los insectos tiernos
se queden prendidos a mí,
como antes.

Dios Liquen

Te adoramos,
y a veces te escupimos.

Ven a mi abdomen,
libera a las anoréxicas.

Ven entre perros mojados,
hazte ver.

Será como flotar.
Será como gelatinear.
Adiós, mutilaciones.

Toda ha de ser
químico de pronto,
fluyente, subjetivo.

Más blancos cartílagos.

Mejor.

Resurrección

Que todos los seres
nos realicemos en la condición
de Floreadas Almejas.

Quítame, arráncame
esta serpiente. Oh es larga.
Que el vidrio sólo sirva para sacar
los ojos a los forjadores del cáncer de palabras.
Que los cruceros lleven a los autocastrados
a un punto de reconocimiento.
Que el yo soy y el pan de hongos
de la pared faltante y la sangre reproductora
brillen de nuevo bajo la luna.
Que los moridores, que las estatuillas
de los dos significados
queden para siempre en tierra ennegrecida.

Brisa soplando suave.
Luz botando lo viejo.
Manos dividiendo la leche.

Torpe, ridículo, feliz,
me encontrarán
sobre la mecedora.

Concédeme una piedra

A Jaime

Concédeme
una piedra.
Una piedra pómez.

Estoy cansada
de vender a mi hijo
por cinco mil
todas las noches.

Los duendes que viven atracito
del rótulo neón se ríen, se están riendo.

Son carcajadas.

El espíritu ambulancia
se escucha más de cerca.

Los charcos sangran
y sangran los charcos.
Ya no me alcanzan las pipas
para fumar tantas arrugas.

Los hermanos cogen putas
por no destazar reses.

Fumar. Hablar con mis uñas.
Mis uñas son mis confidentes.
Morderme las uñas. Arrancarme las uñas.

Puertas y puertas
de cuartos y cuartos.

Algún día,
en uno de esos cuartos,
me pondré de rodillas.

El ciempiés

Y voy tocando paredes.

Voy en las longitudes.

Palpando.

Sé que hay criaturas
a mi alrededor.

Ciempiés en este barro infinito,

Otros tal como yo.

Tocando paredes.

Pon aquí tu pezón

(Gloria al aceite de las carreteras.)

He estado pensando
que si sigo viviendo a este ritmo
(y acarreando esta gran maleta,
con ¿un cadáver?, ¿millares de cartas?,
¿un obus intacto de la Segunda Guerra Mundial?),
moriré muy pronto,
este cuatro o cinco o seis de julio.
No sentiré las hormigas
comedoras de la memoria.
Vagaré por siempre en habitaciones
con eternos escritorios amarillos.
Terminaré alquilando algo,
la próstata, algo.
Y quietos los fetos me verán comer pan.

Quiero parar.
Quiero parar, no correr
de ciegos con machetes en la mano, lúbricos.
Quiero arrancarme estas malditas ostras.
Oigan: no seguir desplazando sectores de piel
a la región de las necrogeometrías.
Oh, Dios, no.

Pon aquí tu pezón, Señor:
absorbe mis tumores.

Muerde la rosa

No soy más que una maceta
en la casa de nadie.

No soy más que el último signo
de la pizarra en cualquier aula vacía
de los mundos.

Considerando que:
por lo menos hay en mí 43,402 células
a punto de torcerse,
y hace una hora
un hombre ha doblado la esquina
y luego cruzado la calle,
botado el cigarro,
pero sin perderme de vista,
puesto que ha estado siguiéndome,
y que mi mente se atmosferiza más y más en el espacio,
escapa por circuitos instantáneos y centrífugos
hacia regiones intransferibles a una conciencia central,
no me queda más sino soltar el vaso,
dejarlo caer,
en cámara lenta
desde el piso cinco:
que atraviese el aire tibio, viciado,
y caiga sobre las muchedumbres espesas,
casi neoyorquinas,
y colapse como colapsan los pulmones
al ritmo de una bala,
como colapsan los aviones de guerra,
los meteoritos desintegrándose atmosféricamente,
para que así todo cambie,
que otro bastardo paranoico se transforme en santo.

Muerde la rosa,
si tienes miedo.
Ten el valor de dormir.

Los cerdos

Gracias
por el corazón
amarillo.

Gracias por el poema–páncreas.
Pero apenas puedo escribir otra línea.

Si continúo escribiendo,
será el cáncer.

Pueda yo ser
el manufacturador de latas vacías.

Que los cerdos
debajo de la cama
abran los ojos.

Ya no me importa.

Que me coman los pies,
si es lo que quieren.

Inmolación al ángel cubierto de moluscos

Oh,
ángel cubierto de moluscos,
invítame
pronto
a tu alcoba.

¿No he dicho
ya que tu cuchillo
abre sedas en la carne?

Mi cuchillo en cambio
le ha robado ambos ojos a mi esposa.

Se ha hundido
en el tibio abdomen
de mi madre,
dejando galaxias de óxido.

Y más bien
le ha dado por asesinar
al hombre que me abre
la puerta, cada día.

Tómalo ya.
Te lo doy, envuelto en babas.

Inmolación al ángel cubierto de moluscos (II)

Para Andrés

Vengo de eso
que a veces se olvida
en los remotos cuartos,
en los manicomios.

Vengo de eso
que gotea en el clóset.

Vengo de los más negros frascos.

Y sin embargo,
estoy tranquilo.

Porque ya mi dedo meñique
es completamente tuyo.

Zero

Estas palabras
yo dirijo al Insecto.

He querido
lamer el envés de tu mano
estática,
leer las bibliotecas
que arden,
salvar las seis orinas
de todo el resto,
sacar al animal muerto
de la guitarra,
y componer,
al mismo tiempo,
llegar a un acuerdo
con los seres mocos,
abrir los solemnes hígados
de mi esposa,
invocar al mago
de los maremagnos,
he querido ser a veces negro,
masturbarme, Oh Dios cuánto,
y todas esas cosas.

Lo curioso es que
todas esas cosas
dejarían de existir,
con sólo tocarlas.

Oración del asesino

Oh, extenso,
enorme Acantilado.

Ven ya a recoger
mi piedra;
ya he asesinado
lo suficiente con ella.

Ven ya a traer
la piedra que tritura
placentas neuróticamente.

Corta las manos.

De aullido está hecho
el instrumento
con el cuál la ciudad
se defiende de pájaros y sombras.

Te lo doy. Llévatelo.

Siéntelo caer en tu vacío:
en tu sangre,
que se ha bebido a sí misma.

Arrojaré mi garganta,
uno a uno mis discos.

Haré lo que sea,
para ya no matar…

No quiero

Oh,
Gran Gusano Kamikaze,
luz estallando
en la avenida,
dános tu forma
de pasar de este milímetro
al siguiente
porque
he sido el obrero sin ganas,
el poeta cuyos dientes
se derriten
sobre la mesa,
absolutamente la inercia,
que calienta
mil ventanas sin corazón.
Esta fatiga, estos siglos.
La ciudad hipertrofiada
como un pie gigante.
A lo lejos destellan
los mareros muertos.
Somos la bartolina
& el efecto del miedo
en la progenitora.
Sólo tú sabes este noquiero,
esta larga uña desértica,
esta rata, este intestino.

Plegarias Mutantes